Erzählung
Erzählung · 14. November 2024
Ich weiß nicht mehr, wann er mir zum ersten Mal auffiel. Aber es muss an einem dieser Morgen gegen 7: 30 Uhr gewesen sein, als ich auf die Erlaubnis der Fußgängerampel gewartet habe, die Straße zu überqueren. In Gedanken war ich wahrscheinlich schon im Büro, in der Hand hatte ich vielleicht eine Dose mit meinem Mittagessen. Und dann, als ich die Straße überquert habe, als das stetige Motorenbrummen meinetwegen endlich zum Erliegen kam, muss ich ihn gesehen haben. ...
Erzählung · 13. September 2024
Der Motor springt an und ich erwache zum Leben. Meine Bewegungen laufen auf Autopilot. Ich schalte das Radio an und lege den Gang ein. Draußen ist es bereits hell, die Sonne steht einsam am Himmel. Die Wettervorhersage im Radio spricht von 40°C. Ich schalte die Klimaanlage ein, greife nach meinem Kaffee im Getränkehalter. Bis ich auf die Bundesstraße fahre, die mich zur Autobahn bringt, gehört die Welt mir. Dann muss ich um meine Freiheit inmitten der Massen kämpfen. Der Verkehr rauscht ...
Erzählung · 26. Juli 2024
Wer noch keine Magie erlebt hat, könnte es für Magie halten.
Es ist der wärmste Spätsommer, von dem die Stadt je verwöhnt wurde. An diesem sonnigen Freitagabend sind viele Menschen auf der Straße unterwegs, sind viele Menschen auf dem Weg in den Park. Das Gras ist trocken, die Blätter leuchten gelb und rot, als würden sie sich gegenseitig in ihrer Schönheit überbieten wollen. Ich trage eine Sonnenbrille und habe einen Pulli und eine Weinflasche in den Händen, für später, wenn es kälter wird ...
Erzählung · 11. April 2024
Die Wasseroberfläche liegt glatt und ruhig da. Die ersten morgendlichen Sonnenstrahlen spiegeln sich darauf, tauchen die eine Hälfte in Licht und die andere in Schatten. Es ist ruhig. Und ich höre, was ich so selten höre: Der Wind raschelt leise in den Blättern der Baumkronen, das Wasser rauscht sachte, die ersten Vögel zwitschern dem Tag entgegen. Ich höre die Natur. Ich höre Ruhe. Kein Moter wird brummend hochgejagt, kein Motorrad rattert in den Ohren schmerzend vorbei...
Erzählung · 08. Februar 2024
Ich weiß sofort, wenn ich von dir geträumt habe. Meine Augen sehen die ersten Sonnenstrahlen des Tages durch die Fenster fallen, mein Kopf ist noch vom Schlaf benebelt, erlaubt keine Erinnerungen an meine Träume. Doch ich spüre es in meinem Körper. Du hängst mir in den Knochen. Ich höre die Frage, die du mir im Traum gestellt hast: Warum bist du einfach so gegangen?
Sie schläft noch neben mir. Der Wein vom gestrigen Abend hat sie auf die Bretter geschickt. Ich habe seit Ewigkeiten ...
Erzählung · 12. Oktober 2023
Es waren Nächte wie diese, die dich zu dem gemacht haben, was du heute bist.
Nächte, von denen wir glauben, dass sie ewig dauern, weil kein Morgengrauen durchs Fenster bricht. Nächte, die so still und einsam sind, dass sich unsere Ängste hervortrauen. Nächte voller Schmerzen, die uns glauben machen, dass wir dem Schicksal hilflos ausgeliefert sind.
Wie viele von diesen Nächten musstest du durchstehen? Du hast sie nie einzeln aufgezählt, aber jedes Mal, wenn du verlassen wurdest ...
Erzählung · 27. Juli 2023
Etwas liegt in der Luft. Der Regen hat sich verzogen. Der hereindämmernde Abend gaukelt der Stadt vor, ein trockener zu werden. Von den Laternen die allmählich anspringen tropft es, auf dem Asphalt der Straßen haben sich flache Pfützen gebildet. Es sind weniger Autos unterwegs. Die Stadt hat einen Gang zurückgeschaltet. Ein kollektives Ausatmen geht durch die leeren Straßen.
Weniger Autos, deren Reifen die Pfützen zerpflügen. Es sind hauptsächlich Lieferdienste unterwegs, bunt bemalte Autos ...